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natal é chegar a casa e ouvir a música que sai do piano do meu pai e sentir o cheiro dos cozinhados da minha mãe. é cortar a franja à minha irmã e rirmos com os penteados que imaginamos fazer. é jantarmos os quatro juntos e sairmos para a já tradicional visita às iluminações de lisboa.
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natal é os anos da j., é estarmos as quatro juntas a rir como quando éramos pequenas, é o calor daquele quarto que conheço tão bem como se fosse meu, é os anos passarem e continuarmos como irmãs.
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natal é um carioca de limão num anoitecer de domingo, em frente àquela praia que conhecemos tão bem: luvas e gorros, sorrisos e gargalhadas, os amigos de sempre.
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afinal ainda não perdi o espírito natalício. boas festas a todos!
no comboio, uma senhora entra e senta-se, pousando a mala em cima do colo. o senhor que está em sua frente repara no porta-chaves do obélix, pendurado no fecho da mala daquela senhora tão bem-posta, e não consegue evitar um sorriso. a senhora apercebe-se da situação e, com um sorriso franco e bem-disposto, comenta: "é parecido comigo, assim, rechonchudinho". o senhor responde prontamente e com uma sinceridade desarmante: "por favor, a senhora é tão bonita!". é então que se instala um constrangimento simplesmente encantador, visível nas suas faces coradas, e disfarçado com sorrisos atrapalhados.
uma autêntica pérola quotidiana.
e depois há o tempo que passa. há as coisas que não consigo fazer. há o entusiasmo da semana e o vazio que se lhe segue. há as frases que não escrevo, as músicas que não ouço, as imagens que não gravo. há isto que não conheço em mim, isto que ora me anestesia, ora me sufoca, isto que cresce todos os dias, isto que me rouba o que sempre tive, isto que me transforma naquilo que não quero ser.
O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.
